Poco.

Es cuestión de recordar... 
Cuando era prohibido, nuestro amor. 
Cuando podíamos amar, sin temor. 
Sin nadie alrededor para estorbar, aquello era libertad. 




Pero con el pasar de los años se nos pierde, 
la esencia de los bolsillos, avergonzados, 
de que en todo se nos prive, se salga de las manos, 
de no poder mirar al frente cuando quiero tenerte a mi lado. 

Hoy no puedo decir mucho... 

No tengo palabras para mis días. 

Vienen naciendo, con el sol. 

Se van escondiendo con la luna. 

Como si todo fuese ajeno. 

Todo es ajeno. 

Nuestro es, la imaginación. 

La creación de la expresión. 

En lienzos, en voces, en instrumentos. 

Aprovecha, el tiempo muere, el mundo está casi deshecho.